Eu estava ouvindo o João Bosco, lembrando de coisas

Uma vez eu abracei o João Bosco.

Abracei muito o João, numa noite de show aqui em Curita, no Teatro Guaíra, 900 anos atrás. Abracei muito, que ele abraçava muito também, aqui sempre faz um friozinho convidativo ao abraço. Mais um pouco e ninguém desabraçava mais. Naquele tempo a gente era novinho, durinho, cheinho de amor pra dar (e os dois tínhamos cabelo).

O João me deixava louca. A mim e à torcida do Flamengo. Era a sua música, era o seu jeito de cantar, aquele baita violão que ele já tocava. O turcão era um animal musical, um latin lover mucho loco, e as letras duplo sentidosas do super Aldir Blanc lhe davam um quê de namoradinho safado-meigo. Resistir a esse blend quem havia de? Certamente não eu.

Naquela noite, no intervalo, ao entrar no seu camarim eu fiz cara de jeune fille blasée pra falar, como quem estava fria, sobre o show, o último disco, tal e coisa.

O João fez cara de quem achava uma maravilha a guria falar fria sobre seu trabalho:

"Gostou mesmo? Curtiu os arranjos? E esse negócio que eu tô fazendo com a voz?"

Tudo, curti tudinho, João, tá o máximo. Aí rolou o abraço que, na minha imaginação, durou o intervalo inteiro.

Ia chegando gente, falando com o João, o João ia respondendo pra todo mundo com seu sorrisão cheio de dentes, seu jeitão cheio de simpatia, e continuava me abraçando, abraçando, abraçando. Eu só ali, curtindão, a negra barba a roçar meu rosto donzel, eu inebriada pelos boleros do João "Mostra! Doeu? Ainda dói? A voz mais rouca/ E os beijos, cometas percorrendo o céu da boca ...". Ai, eu adorava isso, a luz do abajur lilás, a negra lingerie, uísque com guaraná, dois pra lá dois pra cá, tudo que a voz do João soprava nos ouvidos da gente. Ouvidos sequiosos de paixão e romance e boa música, vamos falar.

Nunca mais me esqueci do lance, e olha que eu sou uma esquecedora contumaz.

Até hoje quando escuto o João Bosco sua música me percorrre as veias, me faz pensar o que foi aquele abração, e o fascínio torturante das conjecturas que ele proporcionou à guria provinciana que eu era, guria de colégio de freira, missal, luvas de renda, filha de Maria, ai minha alminha. João Bosco, João Bosco!

Foste, és ainda, a trilha sonora das minhas paixões mais singelas.

E daquelas que eu escondo da face divina. Que maravilha. Deus te abençoe por isso, meu preto.

;

;

divina meliante

Choque de realidade Você chega no banco cheio de ilusões e sai sem autoestima.

(Nasa Constantino, cabeleireiro na favela de Rio das Pedras, Jacarepaguá)

A vítima

; ; ;

SAN - a Divina Cruel - E OS CACHORROS

by San Blair Pra ver como é a vida: os chineses, tão filosóficos, tão criadores de horrorosos cães (e pés) deformados, são os maiores consumidores de churrasquinho de cão, o verdadeiro hot dog. O que, diga-se de passagem, é a única atividade envolvendo cães que eu faço votos que eles mantenham. De um modo geral detesto cães, principalmente os latidores, mais principalmente os pequenos invocados e latidores, detesto viralata, detesto aqueles bandos de viralatas zanzando pelas ruas, detesto o latido deles dia e noite sem parar, detesto eles fazerem cocô por toda parte, detesto eles estragarem jardins, roerem coisas, lamberem a gente. Tem pessoas que deixam os cães lamberem a sua boca, eca! Cachorro come bosta, meu! Cachorro na praia, então? É o fim! O supra-sumo da falta de cidadania, largando vermes nos outros, nas criancinhas. Cachorro na coleira defecando na frente da casa dos outros? Devia dar cadeia pra ele e pro dono. Por essas e por outras, Divinas, melhor repensarem o convite pra eu voltar ao seu blog. Eu sei que os não-adoradores de cães não são tolerados na nossa sociedade. O que eu posso fazer? Culpa não é minha e sim dos meus vizinhos, cada um com meia dúzia de viralatas sem controle que devem somar um total de uns 900 pulguentos ao todo, e transformam esse maldito bairro numa sucursal do inferno. Tem uma vizinha que tem agora exatos 19 viralatas. A poha do bairro se chama Boa Vista mas pelo número absurdo de cachorros devia se chamar Boa Merda ou Merda à Vista. Sou assim mesmo, uma bruxa, não se iludam comigo. Dias atrás postei no meu blog um conselho pra Deissim Gonçalves desencarnar, olha no que deu. Depois dessa vou passar a assinar Sandra Blair. Grande abraço (mas tira oscachorro de perto). Beijo no bichano branco.

Revisão

Tem coisa que a gente aprende e não questiona, acata. Eu, como não sou gente, questiono tudo e quase não acato. Só quando a desobediência tem castigo, aí eu obedeço porque fui educada em colégio de freira, me introjetaram o medo do inferno. Há muito não sou católica mas o inferno ainda me atormenta. Falei isso lembrando daquela estória de "respeito aos velhos" que ensinam quando a gente é criança. Aqui ó: só porque é velho merece respeito? Não de mim. Merece respeito quem merece respeito. Olha essa: o pai de um amigo meu, trabalhando uma vez como contínuo no palácio do governo, foi assediado sexualmente por ninguém mais ninguém menos que o senhor governador do estado. Como não cedesse aos encantos do excelentíssimo velho sem vergonha, perdeu o emprego. Conta ele: - Perdi o emprego. Mas não perdi mais nada. Esse governador é até hoje cultuado por aqui como sendo uma beleza de cidadão, sua ilustre família continua na política e tem o nome reverenciado por meio mundo, dos miserávis às altas rodas. Não por mim. Cada vez que ouço o nome dessa família lembro que o avoengo deles é um pederasta pedófilo filhadapu nojento sem vergonha. Em pequena tive uma amiga, também de tradicional família curitiboca, cujo avô era um velho babão nojento, que adorava dar de bobo e passar a mão na bunda das meninas, amiguinhas da neta dele. O traste fedorento nem em pé conseguia parar direito mas sabia arrastar pra onde não devia a mãozona safada. Uma vez conversei com as meninas sobre isso. Ninguém tinha coragem de abrir o bico. A cretinice do velho nos envergonhava e, mesmo na nossa inocência, a gente achava impossível alguém acreditar na estória se a gente contasse. Um dia fiquei na espera do "move" do velho. Quando ele se chegou arrastando os chinelos e olhando pro nada com cara de bobo como costumava fazer, tasquei-lhe uma tal cotovelada no saco que o velho rolou no chão. Gemeu, se torceu, urrou, veio tudumundo acudir. Eu fiz cara de aflita, pedi desculpas, que eu era muito desajeitada, não tinha visto o velho chegando, ele era muito quietinho. O pessoal da casa me olhou torto. Mas nunca mais o velho filhadapu apareceu na sala quando a gente ia lá. Tomara que o tranco tenha refletido direto na próstata do asquento. Não sei se isso dói mas espero que sim. Muito. Respeito? Ah, tá.

Domingão curitiboca

Ontem trabalhei feito uma capivara hidrófoba. O que vem a ser um domingo? Bom, num domingo desses, um belo dia, a gente se encontra num boteco, entre todos os estados da federação, ali na esquina, pra encher a cara e esvaziar as máugolas. Hein? Pensô?